Je me sens décalé.
Ailleurs. Pas au bon endroit. Le
tout-venant manque de relief. Si rien n’est plat, c’est parce que je
colle automatiquement quelque chose par-dessus.
Je pioche dans le
passé. Je me souviens d’un bonheur que je n'identifiais pas
forcément comme tel au moment du vécu. L’insignifiance devient
supportable. Quelques exemples.
J’enfile ma
veste, je me chausse et je dis à maman : on va faire les courses
chez Leclerc, je t’emmène ! Elle trépigne de joie.
On roule en Clio
vers Bollène-Ecluse. En passant devant le marchand de meubles Maga,
situé à droite, je m'imagine un rôle commercial et je joue à la
standardiste qui m'interpelle (c'est en fait celle que j'ai côtoyée
quand j'étais gratte-papier et, comme
elle, je crie avec un accent nunuche scandant
les syllabes) : "Mon-sieur Pâââ-viii-liééé,
leu-eu-eu té-lé-phôôôô-ne...Vous avez Mâââ-gâââ
sur la li-gne se-con-de !"
Un peu plus loin,
selon les enseignes, je hurle : "Dééé-câââ-
thlooonnn... Lig-ne troi-sième ! » Puis
: "Triii-dôôô-meee... Qua- trième..." Etc... A bout
d’argument, maman me dit : "Ce que t’as l’air d’un
con ! " Elle n’a pas tort.
C’est ma façon
de taquiner maman. La standardiste, c’est bien celle des Transports
Serein, à Avignon. J’y étais employé administratif dans les années
60. Je n’avais pas trente ans. J’étais aussi comédien (amateur) au
Théâtre de Poche. J’y ai joué du Cocteau (L’école des veuves),
du Labiche (29 degrés à l’ombre). Du Tchékhov aussi (mais je ne
rappelle plus très bien quoi)...
On arrive chez
Leclerc. Je gare la Clio à l’ombre des cyprès, à gauche (et non sur
le parking en plein cagnard). Maman m’attendra là, en écoutant
l’autoradio.
Me voici de
retour avec mon caddy plein. Maman ne me dira pas, comme d’habitude :
"Alors, qu’est-ce que tu nous a acheté de bon ?"
Car, maman, elle est morte depuis plus de cinq ans. Mais je continue de
la trimbaler partout.
Voilà qui donne
un autre sens à l’achat de côtes de porc ou de cuisses de poulet.
Pris au premier degré, dans l'hyper réalité, c’est d’une
tristesse abyssale. Avec maman qui m’attend toujours dans la bagnole,
c’est autre chose… Je partagerai ma tambouille, au lieu de l'avaler
tout seul comme un con devant la télé, en compagnie (pas
désagréable) de Laborde ou Dhéliat (les égéries de la météo).
Et la
standardiste, le Théâtre de Poche d’Avignon, Cocteau, Labiche,
Tchékhov...? Ils font partie de ma lointaine jeunesse. Et comme j’ai
toujours trente ans dans ma tête, ils ne me lâchent pas la grappe.
J’ai
plein d’autres exemples décalés. Destinés à déjouer
l’ordinaire, la solitude, l’ennui… Appelez ça comme vous voudrez.
A suivre, donc, pour ceux qui m’auront déjà suivi jusqu’ici...
Cordialement, J. P.
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